winter killing

© Porto, 2005 (cartazes da exposição World Press Photo, foto
premiada do holandês Paul Vreeker)

arte em qualquer lado

© Roterdão, 2001

jogo onânico I

estas noites sabem-me
a cartas antigas
a conversas irreparáveis
e cervejas


e se das cadeiras da esplanada
se desatassem queixumes
o empregado diria:
por favor, vão-se embora daqui.

imagem sem palavras

© 2005

tantos filmes por ver

© 2005 (texto sobre foto / cartaz Festival Cinema Roterdão, 2001)

isabel de castro

isabel, isabel, isabela...

a actriz tão bela, sempre tão certa e bela.
magnífica. maravilhosa. resplandecente.
uma grande, enorme mulher portuguesa.

mais um bocado da nossa alma que se foi.
este país cada vez mais pobre.

fernando noy, um homem livre

- Fernando Noy, poeta, ¿qué es la poesía?
- El ámbito sagrado. El presente, el pasado, pero sobre todas
las cosas, el futuro.
- Fernando Noy una vez y para siempre "Reina del Carnaval de
Bahía", ¿qué es un hombre?
- Un consumidor de sí mismo y un consumidor de amor.
- Fernando Noy, personaje de risa eterna y provocadora, ¿es
usted feliz?
- No podría dejar de serlo.
- ¿Quién es Charly García?
- Un alma gemela.
- ¿Qué es la fe?
- Aquello con lo que se alumbran los momentos más oscuros.
- ¿Con qué poeta de la historia le hubiera gustado componer
uno o tal vez dos versos juntos?
- ¡Ah! Debo confesar que conmigo mismo.
- Best seller mundial, centro de la polémica, ¿leyó "El Código
Da Vinci" de Dan Brown?
- No, pero en sueños fui amante de Leonardo.
- ¿Sabe ya qué es un pecado?
- Una etiqueta que habría que quemar.
- ¿Y la paz mundial?
- Un grado de seguridad, de tranquilidad al que todos los seres
humanos aspiramos.
- Fernando Noy, poeta, actor, ¿qué más?
- Ponga "...y otras hierbas", para qué más.
- Acaba de entrar en un restaurante. Me refiero a un buen
restaurante, acaso en París, en Buenos Aires o Madrid. ¿Qué pide?
- Silencio, soledad y agua mineral fría ¡ya! "Frappé".
- ¿Qué es el vino?
- La canción. Así: "la canción" de canciones.
- ¿Le profesa devoción a algún dios griego?
- De todos los dioses soy devoto, excepto de mí.
- ¿Qué es un libro?
- La posibilidad de ser eterno.
- ¿Quién es su amada Fabiana Cantilo?
- Mi doble celestial.
- ¿Y ese artista llamado Fito Páez?
- Fue... fue un gran amigo (se va a enojar).
- Nacido en la hermosa y definitiva Línea Sur, paisaje como
pocos... ¿lo llenó de poesía su pueblo natal, Ingeniero Jacobacci?
- Sí, por supuesto, y ahora que se lo digo lo siento cada vez más
intensamente. Ese fue el lugar donde surgió este don.
- ¿Y Brasil, donde fue reina y vivió otra etapa exaltada de su
juventud?
- También Brasil, y Chile, por supuesto.
- ¿Será un día bailarina del Maja Barata?
- ¡Lo soy! Pero no revelaré mi nombre secreto.
- ¿Y torero?
- Señora de... señora de... pero no, me parece un delirio todo eso
de la sangre y la espada. No podría ser la esposa de un torero,
de alguien que mata, que se dedica a eso. Y si fuera torero me
dejaría matar.
- ¿Y relojero?
- El tiempo es el último dios que me queda.
- ¿Y goleador de un equipo de Primera?
- ¡Jamás! Yo espero que me hagan goles.
- ¿Qué es un penal para un poeta como usted?
- Hummm... no sé, ¿tal vez un tema ajeno?
- Elija un barrio porteño de tantos que ha conocido.
- El Abasto y todos los demás barrios de Buenos Aires, y todos
los barrios del interior también.
- Elija una canción para mañana por la mañana.
- Todas las de Caetano Veloso. Cada día lo empiezo con su
música, con sus canciones.
- ¿Qué es la timidez en la Argentina de hoy?
- El secreto karma de los argentinos.
- ¿Qué es la piel en la Argentina de hoy?
- Aquello que padece ese karma de los argentinos.
- Si grita, ¿por qué lo hace?
- Trato de no hacerlo.
- Me lo imagino ciudadano del mundo, ¿se irá del país?
- En sueños he partido muchas veces. Y partir es necesario.
Uno es de todos los lugares que amó, que nos dejan algo y
donde dejamos algo. Aunque decir "amó" queda corto.
- Vestido de vanguardia. ¿Dónde se compra la ropa?
- (sólo silencio)
- Revélelo si quiere. ¿Vive usted entre nosotros o en una
dimensión paralela?
- Paralela, pero no puedo dar más datos.
- ¿Me dirá con cierta poesía, por supuesto, qué es una caricia?
- El pétalo de una rosa cayendo sobre el agua del rocío.
- Su mayor ambición sería...
- ...no ambicionar nada.
- Leo, veo cine y escucho canciones de Chet Baker y estando no
estoy, ¿qué le parece?
- Me remito a la pregunta de la dimensión paralela.
- Estoy persuadido de que escribe de madrugada.
- Sí, sí, sí... ¿cómo lo sabe? Aquí es donde esta conversación
se pone realmente interesante. ¿Cómo lo sabe?
- Sabiendo no sé. Pero dígame, ¿qué es una entrevista?
- Y, a veces un desencuentro. A veces un encuentro. Es una cita
a ciegas. Esta cita, por ejemplo, la vivo como un encuentro.
- Gracias.
- Uno ya no sabe qué quieren los periodistas. Cuál es la onda o si
hay una moda en medio. A algunos no los entiendo y me hablan y
me hablan y me hablan. Ahora me estoy divirtiendo mucho, y no
me pasa muy seguido en las entrevistas.
- ¿Qué le susurran al oído sus admiradores?
- Que los conmuevo, y eso me conmueve.
- Le pregunto al especialista porque después de todos estos años
aún no estoy seguro, ¿enamoran los poemas?
- Pueden ser las claves del amor, la llave con que abres una
puerta, pero al final cada uno tiene que escribir su propio poema.
- Ya que estamos, ¿alimentan los poemas?
- Son el maná.
- ¿Y por qué no, insisto, dan vida los poemas?
- Los poemas son sólo eso: energía, vida pura.
- ¿De todas, cuál es la palabra más bella?
- Todas... y el silencio.
- ¿No hay una peor, entonces?
-No... la pregunta anterior responde ésta.
- Fernando Noy, budista o no, ¿reencarnará?
- Eso también me lo pregunto yo, estimado periodista.
- Fernando Noy, ser humano intenso, creador distinto, leyenda
urbana, artista en pleno uso de sus poderes y facultades, ¿morirá
de poesía?
- ¡No! Más bien creo que me eternizaré en ella.
- Fernando Noy, padre y poeta, he pecado, ¿me bendice?
- Si a pecar te he enviado hijo mío. Ahora, ven a mis brazos.

entrevista de Claudio Andrade, 19 de junho de 2005,
Rio Negro On line (publicação argentina).

uruiuba e jandaia

© Brasil, 1995

minhas concomitâncias brasileiras

ouvindo metrô, lendo Ana Cristina César.


Era noite e uma luva de angústia me afagava o
pescoço.
( minha mãe me falou que eu preciso casar
pois eu já fiquei mocinha)
Composições escolares rodopiavam, todas as que eu
lera e escrevera e ainda uma multidão herdada de
mamãe.
(procurei um alguém e lhe disse meu bem
você quer entrar na minha?)
Era noite e uma luva de angústia...Era inverno e a
mulher sozinha...
(acontece porém
que eu não sei me entregar
a um amor somente)
Escureciam as esquinas e o vento uivando...
(quando eu ando nas ruas fico só namorando
e olhando pra toda a gente)
Saí com júbilo escolar nas pernas, frases bem
compostas de pornografia pura, meninas de saiote
que zumbiam nas escadas íngremes.
(meu amor se zangou de ciúmes chorou
não quer mais ficar ao meu lado
e hoje eu sigo sozinha
sempre no meu caminho
solta e apaixonada)
Galguei a ladeira com caretas, antecipando o frio e os
sons eróticos povoando a sala enfumaçada.
(coração ligado
beat acelerado)

dutch girl

© Roterdão, 2001

Mix Brasil 2005

Quem me dera que o Porto pudesse ter um festival assim.
Quem me dera poder apanhar já um avião para o Brasil, para
poder estar mais logo no início da programação a exibir no Rio de
Janeiro, e assistir assim à Sessão Resgate I Da Marginália 70:
O experimentalismo no Super-8 brasileiro.

Quem me dera lá estar, porque lá estará também o filme de um
amigo meu.



* O Professor Rubens Machado Jr e o Carlos Magalhães da
Cinemateca Brasileira foram os curadores deste programa
que se intitula: "A diversidade do sexo no cinema experi-
mental " e que trata da história das relações entre cinema e
sexualidade, a necessitar de ser mais divulgada e mais discuti-
da. Todos sabemos da importância recíproca entre ambos os
campos. Mas se se pensar nas questões da diversidade sexual,
as questões postas pela história do cinema experimental
deverão interessar especialmente, pois o experimental tem
procurado os potenciais do cinema não explorados nas práticas
vigentes. A diversidade sexual não configura apenas uma colecção
de temáticas do diverso no cinema. Mais do que isso, configuram-
-se novas formas audiovisuais, correspondentes a esta diversida-
de. Não é à toa que a história do cinema experimental tem abriga-
do internacionalmente viva manifestação de criadores e de movi-
mentos ligados às ditas e correlatas minorias.
O festival não tem finalidade comercial e é resultado de um
trabalho de uma militância nesse campo da diversidade.

* texto, na essência, de Beth Sá Freire, elemento
da direcção e do comité de selecção do Festival, a que
tive acesso e que tomei a liberdade de aqui revelar,
apenas ligeiramente adaptado.

breat easton ellis

"(...) enquanto foram sendo publicados os meus cinco livros, a
cultura mudou tremendamente. Em 1985 não me lembro de
conhecer alguém que tivesse uma tatuagem e quem exibisse
uma era visto como uma pessoa duvidosa. Agora já não é
assim. A cultura urbana está completamente diferente. Em
1985 o meu público eram raparigas dos anos 80 que usavam
os colarinhos subidos e muitas coisas betinhas em cor-de-rosa
e verde. E depois, nos anos 90, era tudo muito mais "cool" e de
linhas clássicas. Agora não sei o que se passa ao certo, porque
já não faço leituras públicas há sete anos."

excerto da entrevista publicada no Mil Folhas desta
semana.

sedimentos

© Porto, 2001

douro

© Outubro 2004

sapphic dream

© 2005

three hollywood girls?

daryl hannah, cameron diaz and julian moore?...

olhos nos olhos

olhos meus em silêncio
no espelho meu nome sussurrado
em fuga
um sorriso prudente
olhos meus que ardem
no rumor destes perdidos
versos
meu perverso coração
assim tão caladinho, tão quietinho

não expludo
sob a pele este calor que mata
estas alagadas lágrimas

noite que me açoita

time to go

© Roterdão, 2001

o primeiro dente

Hoje de manhã, ao pequeno-almoço, a minha filhota, toda
orgulhosa, abre-me um sorriso desdentado. Ontem à noite
caíra-lhe o primeiro dos dentes de leite. Depois acrescentou
que me ia contar uma anedota.
- Ó pai, ontem à noite, quando estávamos a ver televisão,
apareceu uma mulher de mamocas à mostra e a mãe deixou-se
cair no puf a dizer que era o fim do mundo, e eu disse-lhe que
não podia ser, que ainda me faltavam cair os outros dentes.
- A mãe estava a brincar.
- Pois. Quando for o fim do mundo eu já estarei no espaço, com
os dentes todos novos.
Eu engoli o resto do pão torrado, imaginando no seu rosto o mais
belo e esplendoroso dos sorrisos, a ofuscar a Via Láctea....

futilidade caprichosa

É difícil pensar na desgraça do mundo, olhando para o rosto de
Charlize Theron.
A divina luz reverberando na pele...



As elites do passado citavam Homero.
As do futuro talvez venham a citar apenas o Expresso.

voodoo?

© Porto, 2001

preciso desejo

preciso de uma folha em branco
para dizer que me falta
um cavalo.
uma sonata.
um violino às gargalhadas.


preciso dizer que me falta
um poeta.
notas que de deuses segredo sejam.


preciso de uma folha em branco.
atentar nas sombras
onde se exilam as cores
mais raras.


preciso...
não sei bem que preciso.
o relógio avança.
crinas possui.
ponteiros de vento.
mãos galopantes.


uma folha em branco.
desenhar um ponto.
um centro suspenso.
o mamilo sobre o mar
expandido do seio.
comê-lo.


preciso de uma folha em branco
para figurar um orgasmo.
desfigurar-me.


preciso da minha mão cega.

paisagem com segundas intenções

© Essen, Alemanha, 2004

word verification

rlqae

é estranho obrigarem-nos a escrever estas palavras impro-
nunciáveis. fico sempre a pensar se não estarei, sem o saber,
a aprender uma linguagem nova, se não estarei a aceder ao
código secreto de alguma universal língua futura...

meio ano (a)postado

seis meses de blogue.
algum caminho andado.
rumos que eu próprio não esperava.
227 posts, entre imagens e textos.
um amigo disse que este era um espaço cinemático.

não sei quem me visita. quantos me visitam. não tenho,
nunca tive, não sei se virei a ter qualquer espécie de contador.
não sei se continuarei a resistir a tal e insidiosa tentação.
mas eu sei que esta é uma casa humilde.

363 profile views, indica o meu dashboard.
número modesto eu sei, mas é algo deliciosamente perturban-
te saber que alguns tenham tentado saber um pouco mais de
mim...
por aí, eu sei que terei desapontado.
mas nunca achei que fosse preciso dizer mais. a vida, o nosso
gosto da vida não pode caber em meia-dúzia de linhas.
acho muito redutor assinalar, especificar, resumir o que quer
que seja relativo aos nossos hábitos e gostos.
o percurso de uma vida tem também muitas idades, diversos
interesses, alguns segredos que só, porventura, com o correr
do tempo, seria capaz, ou estaria interessado em desvelar.
as músicas que se me foram inscrevendo no corpo,
os filmes e livros da minha vida são tantos e tão diversos que,
naturalmente, quem comigo quiser ir compartilhando esta
viagem, poderá ir apercebendo-se deles.

não sei de todos os que me linkaram. de vez em quando, lá
vou tendo essa grata surpresa. nunca soube como agradecer.
não sei se deveria.
amigos tenho que me visitam e não comentam.
e fiéis visitantes meu desconhecidos que vão deixando os seus
comentários. felizmente, quase sempre amáveis.
quase posso afimar que ganhei já dois ou três virtuais amigos
na blogosfera...

por curiosidade e divertimento, deixo aqui o top-ten dos meus
posts mais comentados, não forçosamente os melhores ou os
meus preferidos:

casinha-de-surpresas, 23 de agosto
rumar a sul, 1 de julho
XIX vs XXI, 18 de agosto
bye bye 52, 7 de novembro
inventando um pequeno drama-vox, 5 de junho
escape from a landscape, 10 de junho
Bom Barqueiro, 26 de agosto
cco, 7 de novembro
aparição, 12 de maio
jane kramer, 3 de setembro

andré jordan

* (...) Os portugueses são... judeus. Da minha observação e
intuição, eu diria que há muito poucos portugueses que não
sejam judeus. Muitos haverá que desconhecem essa origem e
que nem se apercebem que os seus nomes - Mendes, Pinto,
Pereira, etc. - revelam a presença de sangue judeu nas suas
famílias. Acontece que em Portugal e no Brasil (talvez por ser
filho de Portugal) não há o anti-semitismo que conheço noutros
países e também não há racismo. (...)

(...) Eu ainda estou aprendendo Portugal. Tem sido, ao longo de
quase quarenta anos, um aprendizado fascinante. Quando não
se cresceu num lugar e quando não se fez aquelas amizades da
infância e da juventude que dão o conhecimento e a confiança
que se pegam naturalmente à nossa pele (e que eu tenho, por
exemplo, em relação ao Brasil e, particularmente, ao Rio de
Janeiro), é necessário um tempo mais longo para aprendermos a
conhecer esse lugar. Quando vivemos um ano num país, julga-
mos que o conhecemos; ao cabo de cinco anos, percebemos que
não sabemos nada dele. E é aí que começamos verdadeiramente
a aprender, com a consciência de que nunca vamos ter a chave do
segredo, mas com o desejo de aproveitar e usufruir do que fomos
apreendendo. A sina de uma pessoa internacional como eu sou, é
ter uma visão muito aguda das qualidades e dos defeitos dos
vários povos. Há um aspecto da sociedade portuguesa e dos por-
tugueses que, para mim, é absolutamente precioso e é a razão
principal que me levou a vir para cá e a viver aqui - o respeito
humano. Por algum motivo, que ainda não descobri qual é, os
portugueses têm um profundo respeito pelos outros, o que consi-
dero ser a característica mais importante das relações humanas
em Portugal. As pessoas não querem ferir os outros, não gostam
de ofender os outros. Nos negócios isto é, por vezes, um handicap,
uma limitação vista como falta de frontalidade, o que não é total-
mente justo como avaliação. Por que é que é assim, por que é que
os portugueses são o único povo no Ocidente que ainda é assim?
Esse é um mistério que continuo a investigar, quero descobrir a
razão desta atitude, deste respeito profundo, desta espécie de
consideração pelo próximo praticado a todos os níveis. Sou disso
tetemunha, todos os dias. Mesmo quando somos pessoalmente
atacados, é quase como se fôssemos em abstracto. Não é uma
atitude sempre muito eficaz, mas acho que Portugal vai encon-
trando a sua maneira de ser eficaz. É também "à sua maneira"
que Portugal, depois da abertura que o 25 de Abril trouxe, se faz
ao mundo. Essa maneira mantém-se e é um traço distintivo.
Lembro-me que, quando fui a primeira vez a Hong Kong fiquei
desapontado, e até furioso, porque me parecia estar em Nova
Iorque com pessoas de olhos rasgados. Na Nova Iorque da
minha juventude, onde vivi bastante tempo com a minha mãe,
cada chauffeur de táxi era um artista que nos entretinha com mil
histórias divertidas; dominava o humor judeu porque, como gra-
cejava a irmã da minha segunda mulher - "Anybody born in New
York is jewish". Hoje em dia os nova-iorquinos foram pratica-
mente expulsos e perdeu-se aquele tom tão característico e pró-
prio da cidade. Nas salas de espera de qualquer aeroporto já não
consigo identificar as nacionalidades das pessoas pelos sapatos e
pela roupa; com a mundialização das marcas, são elas que
marcam a atitude geral dos corpos. Mas continuo a reconhecer
um português pelo seu olhar."

* entrevista de Maria João Seixas na revista Pública de 6 de Novembro.

cco

© 2004

talvez o sorriso mais doce que conheço.
um sorriso que parece estar sempre a multiplicar-se.
a vida está agora a sorrir-lhe. está feliz.
e eu feliz por ela.

ela agora também é ele.
ela agora também é gil.
ela, a mulher de sorrisos mil.

still dance

© 2004

ter e não ter

tenho nos sonhos
anseios de crisálida ou de cristal
o turvo crescer do mar.


tenhos nas mãos
o cio de um sorriso
que te quer ao pé de mim.


mas também nos lábios
o voo da gaivota
que a rir de mim se vai.


e nos olhos tristes
apesar do lume aceso
as palavras que se enganam.

nove cavalos

por estas noites, nove cavalos têm-me levado para longe.
fosse sempre assim a vida, uma melodia sibilina.
nove cavalos me levam, num galope etéreo, para um mundo
maravilhoso. para um tempo puro como silêncio.
estas noites banais e secretas.
a cabeça submergida por sons envolventes, cheia de uma
voz quente.
nove cavalos, novos sonhos me trouxeram.

seu jorge a cru

© 2005

* "(...) No outro dia fui desfilar no São Paulo Fashion Week. Era
a abertura do evento, com um monte de câmaras e jornalistas
à minha volta. Fui notícia em todas as entradas da Globo. Sabia
que na minha comunidade estavam a ver e a sentir o maior
orgulho em mim. Mas, quando vou lá, visitar aquele povo, não
é se estou namorando a modelo ou se ganho muito que querem
saber. Sabe que é que me perguntam? "Seu pai está bem?"; "e
tua mãe, está morando onde?"; "e seu irmão casou?"; "e você,
está morando na zona Sul a troco de quê?" É assim! Porque ali,
você é apenas uma pessoa que está trabalhando. Posso ganhar
dinheiro, ficar rico e até famoso no mundo inteiro, mas nunca
vou deixar de ser suburbano. Não tem como!
É mais uma fatalidade?
Não. De maneira alguma. Esses valores de um certo deslumbre,
que a dado momento também posso ter sentido, perdi-os quando
perdi os meus complexos. E quando se desmontam os complexos,
quando se perdem os sentimentos de inferioridade, aí você já
pode vestir um terno sem sentir culpa."

* Entrevista de Ana Soromenho a Seu Jorge, publicada a 17 de
Setembro na revista Única do jornal Expresso.

bye bye 52

© Porto, 2005

52. Aldoar ou Campinas. Praça da Liberdade.
O autocarro da minha vida acabou.
Isso mesmo, o autocarro da minha vida, o autocarro de
tantas aventuras e desventuras.

Comecei a andar nele, sozinho, quando ingressei na Escola
Preparatória Leonardo Coimbra, em Aldoar. Nos primeiros
tempos ainda sem passe, apenas com senhas pré-compradas,
pois ia-se muitas vezes a pé, se o tempo estivesse bom, meia
hora de caminho. No verão, não as comprava para poder comer
um geladito, um perna de pau ou um supermáxi. Ou então
para comprar os cromos do Sandokan ou dos Vikings...

Foi sempre o autocarro que se apanhava para a Boavista ou
para a Baixa. Para os passeios dos tristes.
Os insuportáveis domingos quando nem havia ainda shopppings
centers (ou só reinava o Brasília e mais tarde o Dallas), com
dezenas de pessoas a acumularem-se a partir das duas da tarde
nas paragens. O desespero da espera. Chegava-se a apanhar o
autocarro em sentido contrário, até ao fim da linha, para na
volta assegurar um lugar, e mesmo assim podia não ser sentado.
Os autocarros apinhados como autênticas latas de sardinhas.
O pessoal que entrava pela porta de trás. Os motoristas que
teimavam em não partir. Os insultos. Os odores. Os calores. O
sabor do calão do Porto. A pronúncia tripeira no seu melhor.
Passavam de meia em meia-hora, ou mesmo mais, e mesmo
assim sempre "completos", cheios que nem ovos.
E passava o das duas e meia, sem parar, e lá se ia a sessão das
três no Batalha ou na Sala-Bebé (também seria difícil subir
31 de Janeiro a correr, com a feijoada ou o cozido ainda mal
acomodada no bucho...), e passava o das três, também completo,
nem sonhar portanto com a sessão das três e meia no Trindade,
e passava o das três e meia, e até eu já tinha coragem para entrar
por trás, não se fosse perder a oportunidade de uma bilharada no
Aviz, no Ceuta ou no Embaixador, antes da sessão das cinco-e-
-meia ou da seis, que podia ser agora nas salas do Lumière.
Muitas vezes só se conseguia picar a senha já em plena Praça ou
descendo os Clérigos, depois do autocarro meio esvaziado na
Cordoaria. E muitos não resistiam à tentação de voltar a guardá-
-la no bolso. Miserável.

Este autocarro em que fui crescendo, que acompanhou toda a
adolescência. As senhas maradas. As senhas de 1 módulo que
usávamos destemidamente para toda a viagem. O posiciona-
mento estratégico junto à porta de saída por causa dos "picas".
As primeiras saídas nocturnas da juventude. Para ir beber uns
finos às cervejarias da Baixa ou da Boavista. Ou comer um gelado
de mesa, a abarrotar de chantilly. Ou então um cachorro, enchar-
cado em mostarda e ketchup. Uns magros rissóis. Uma france-
sinha picantíssima(eu nunca tinha dinheiro para isso). Iguarias
e alegrias de pobre.

O último autocarro da noite. O da uma menos um quarto, que
sem dó, tantas vezes, imperiosamente partiu sem nós...
E lá vínhamos, eu e os meus comparsas desses tempos, pela
noite fora, atravessando a cidade a pé; por vezes, com alguma
sorte, chegando a apanhar algum dos da "recolha"...

O autocarro, já menino sério e com direito a passe, que diaria-
mente apanhei também nos tempos da faculdade.
O autocarro que me levava para tantas noites de borga, de
cinemas, de noites de tédio, de conversas desesperançadas
em esconsos cafés, de lugares de pouca fama, frequentados por
bêbados, chulos, putas e punks.
O autocarro que tantas vezes me levou até à Cordoaria. Quem
se lembra do mercado terceiro-mundista que lá havia?
O autocarro dos domingos de manhã que me levava para as
sessões do Cineclube no já decadente Batalha.
Os meus verdes anos das tertúlias no saudoso Luso...Os sonhos
quebrados como amendoins rançosos...
Os amores e os desamores. As paixões secretas. Os rostos de
uma cartografia muito íntima.

Desapareceu o 52. Sinto que se foi parte da minha vida.
Há muitos anos já que não o frequentava, praticamente desde
que deixei a casa dos pais, mas mesmo assim não me conformo.

(E para ir para a Baixa, ou voltar, também me serviram, milha-
res de vezes, o 41 para Guifões ou Lomba, o 44 para Leça, o 76
também para Leça, mais directo, e ainda o 56 para o Aeroporto.
Nem falar das corridas de umas paragens para as outras...)

Como não me conformo que as ruas mudem de nome. Como nunca
me conformei que o aeroporto tivesse o nome de um malogrado
primeiro-ministro. (Para mim será sempre Pedras Rubras. Haverá
nome mais belo, a propósito? Como Antas era infinitamente
melhor que estádio do Dragão...)

Mas será também isto o progresso. Nada há a fazer.
Agora o 52 tem o número das calças mais famosas do mundo,
o 501, mas nem isso me alegrará. Adeus, 52! Paz à tua alma,
e digo isto com lágrimas.


P.S.: O texto foi escrito um pouco de jacto, um pouco à flor da pele.
Está demasiado elíptico, eu sei, e muito imperfeito. Mas está
assim a minha memória.Também não podia torná-lo muito mais longo
(quem na verdade o leria?).

in souto vocce

© Porto, Fevereiro 2005

eu sou favela

© 2005

Valeu mesmo a pena.
Foi comovente assistir a este concerto na mais opulenta das salas
(uma plateia linda e também muito burguesa), ao triunfo de um
homem digno e humilde que ainda há alguns anos dormia na rua.
Foi bonito participar desta espécie de redenção.
Toda a gente a poder comungar da ideia que a favela é um
problema social.
Seu Jorge.
Esse negro curtido. Esse artista autêntico. Gente fina.

Noite de celebração do samba.
Música popular por excelência.
A música da favela a encher a casa da música.
Favela chique.

meu jorge

© 2005

Paguei os olhos da cara para ver este cara.
Paguei para sentir a música libertada por este olhar sem máscara.
Valeu a pena.

alison jackson

Descobri por estes dias um livro de fotografia muito bom.
"Private" de Alison Jackson. Quando o folheei da primeira vez,
algo apressado e distraído, chegou a espantar-me e a enganar-me.
Não vou dizer mais, deixo aqui transcritas as palavras da própria
autora. Terá alguns detractores, gente que a considera uma
fotógrafa de muito mau gosto.

Eu gosto de artistas ousados. Que caminham sobre o fio da navalha.
Gosto de agentes provocadores.


(fotos de Alison Jackson, por mim fotografadas a partir do écran
de um computador)

"My aim is to explore the blurred boundaries between reality
and the imaginary – the gap and confusion between the two.
I recreate scenes of our greatest fears which we think are
documentary but are fiction. I use look-alikes of celebrities and
public figures to create a seemingly real documentary scenario
which is in fact a fiction. Likeness becomes real and fantasy
touches on the believable. The viewer is suspended in disbelief.
I try to highlight the psychological relationship between what we
see and what we imagine. This is bound up in our need to look –
our voyeurism – and our need to believe. My work is about
simulation. Creating a clone of a copy of the ‘real’ on paper. It is
not a fake, it takes a place of the ‘real’ for a moment whilst
looking at the image. As Baudrillard puts it, simulation is
different from feigning. Feigning is pretending, such as, feigning
illness or pretending to be ill. The subject is not ill, just seeming
to be, but ‘simulation threatens the difference between ‘true’ and
‘false’, between ‘real’ and ‘imaginary’. Since the simulator
produces ‘true’ symptoms, is he ill or not. He cannot be treated
objectively either as ill or not ill. ‘1
This is what I aim to do: Create likenesses of icons, where in
image – on paper – the simulation of icons, ‘threatens the
difference between ‘true’ and ‘false’, between ‘real’ and
‘imaginary’. The ‘real’ subject becomes ‘not necessary’. The
image or icon is ore important and more seductive. It doesn’t
matter if it isn’t the ‘real’ icon – as long as it looks like him or
her – but it creates a temporary confusion. This is the confusion
I search to create in my work, to explore this gap. Within this,
I have explored to what extent do I create complete fantasy
pictures not connected to anything ‘real’ other than fantasy
floating around in the mass mind and fantasy connected to
something ‘real’. A scenario that has some ‘truth’ in the concrete
sense and I extend this ‘truth’."

1 Baudrillard J The Procession of Simulacra Art After Modernism Re
Thinking Representation The New Museum of Contemporary Art NY
Boston 1989 p254

as horas

As horas são frias
fundas
fecundas
gume do que somos
facas lâminas
aves de rapina.


As horas são dias
semanas
meses
anos de séculos
são nada
são rápidas.

vida palhaça

© Porto, 2005

quanto custará o meu coração

© Porto, 2005

em especial paraKnuque

Mais uma carta de Carl Israel Ruders, agora escrita a 10 de
Novembro de 1800.*

" Escrevo mais uma carta sobre os nossos espectáculos
dramáticos.
A peça que actualmente mais se vê no Teatro Nacional é
Zaire de Voltaire. Entre os actores destacam-se Orosman e
Zaire, cujos papéis não são nada fáceis; mas parece-me que o
actor que representa Nerestan não domina a expressão natural
dos sentimentos. Gritos violentos e fortes contorsões do corpo
podem impressionar o povo, como de facto o fazem aqui e em
outros lugares, porque não se vê nunca um actor representar
com grande entusiasmo sem provocar grandes salvas de palmas.
São mimos que estragam a maioria dos actores. Verdadeiros
artistas são só os que estudam a natureza dos sentimentos e a
sua expressão na vida. Só assim pode aquele que possui génio e
ao mesmo tempo talento chegar a um grande nível artístico.
Compreende-se que, através de muitas observações da natu-
reza real, o artista tem de trabalhar até chegar à beleza ideal ou
àquilo que os franceses chamam la belle nature, porque é isto o
verdadeiro objectivo da arte. Mas quando o povo ignorante por
capricho ou exemplo mostra agrado ou desagrado, e quando os
actores exercem a sua profissão como se fosse um ofício qualquer,
sem se preocuparem com a verdade da acção, mas com orgulho
recebem os vivas de jovens mal educados, que muitas vezes dão
o tom, nestes casos esta arte difícil nunca poderá ser mais do que
medíocre.
Há algum tempo atrás vi neste teatro uma nova farsa, intitu-
lada: Cair no Laço que Armou, que corresponde ao nosso ditado
"Muitos caem na armadilha que prepararam para outros". A peça
é engraçada; mas acho que, quando se trata de peças sobre cos-
tumes nacionais, a música devia ser também portuguesa. As can-
ções desta peça são de facto compostas por um português, mas
em estilo italiano. Os habitantes desta cidade que vêm das classes
menos cultivadas preferem os espectáculos nacionais aos italia-
nos porventura por compreenderem melhor. Nem a música nem
a língua são obstáculos, e os preços são mais baixos. Mas a maio-
ria dos estrangeiros e les gens de bon ton normalmente fazem
troça dos espectáculos portugueses. (...)"

(*sublinhados meus)