amor natural

sua estupidez

índia

metereológica

de Adília Lopes,

em DOBRA, Poesia Reunida




Deus não me deu
um namorado
deu-me
o martírio branco
de não o ter

Vi namorados
possíveis
foram bois
foram porcos
e eu palácios
e pérolas

Não me queres
nunca me quiseste
(porquê, meu Deus?)

A vida
é livro
e o livro
não é livre

Choro
chove
mas isto é
Verlaine

Ou:
um dia
tão bonito
e eu
não fornico

e se deus fosse o poema que
alguém não soube concluir?

as lágrimas de um fogo extinto.


e se deus fosse um beijo de morte
duma boca que ainda não fechou?

os átimos de meu negro íntimo.

vinho do corpo

de Alice Macedo Campos
em "a mulher sus.pensa"

(Edita-Me, 2011)





era bem mais fácil ser uma mulher, penso.
dar de mamar, cuidar da casa,
fazer os filhos um a um,
ter os espelhos resplandecentes,
o lustro das pratas bem puxado,
um mecanismo de limpeza que,
fora e dentro da casa,
no espaço oculto do silêncio,
assobiasse o lume sobre as coisas.
esta mulher, penso,
é a noite mais alta do mundo.
os homens, quando se põem a caminho,
levam na erecção as mãos vazias,
e na boca enorme os olhos cegos do desejo,
loucamente entram nas chamas do corpo da mulher,
e ardem.

nau frágil

© Porto, 2011