da rosa fixa (prosa 162)
de Maria Velho da Costa
Vidas jogam-se de uma grande agonia
possível ao Sul. A tormenta não é
geográfica. Ao Norte, o urro contido
assemelha o escarvar do cavalo
da insídia. Só o amor é justiça, ó
abandonados.
Vidas jogam-se de uma grande agonia
possível ao Sul. A tormenta não é
geográfica. Ao Norte, o urro contido
assemelha o escarvar do cavalo
da insídia. Só o amor é justiça, ó
abandonados.
publicada por francisco carvalho às
18:33
3 Comentários:
já lá fui pelo link da Carla: muito gira essa vida. não tinha mesmo visto há um ano; ou não percebi que era teu ou apanhei daqueles dias em que o fileden não dá.
Obrigado, Mónica.
Uma sorte, foi o que foi. Um momento autêntico que, talvez com certeira intuição e urgente inspiração, não deixei escapar... apesar das tantas limitações técnicas como cartões de memória cheios, telemóveis a tocar e a interferir, a filha a pedir para ir embora, a primeira vez a filmar a sério com máquina fotográfica, etc...
Uma sorte que me trouxe tantas coisas bonitas, que me deu já tanta coisa boa que naquela hora eu estava bem longe de suspeitar que viessem a acontecer...
Que vigor! como ela própria.
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