arrastar as asas

Chegam gaivotas aos telhados do velho casario,
enquanto o mar embravece.
O cínico olhar posto sobre o ramerrame
da vida dos homens.
As cristãs cruzes de granito,
como que suspensas no céu de tempestade.

Chegam as gaivotas, pousam sobre os telhados
como anjos na graça de pecar.
Disparam gargalhadas.
Iludem a divina omnisciência
iluminando o que só lhes apetece.
Lânguidos títulos da imprensa,
por exemplo.

E assim me entorpeço, e tropeço
em perguntas agitadas:
inupto ou inútil?

Sobre o cenário quase deserto da praça,
a olhar também os pombos,
encontro as lágrimas.
Morri já na infância?
Ou da infância trouxe a morte?

Que faço eu nesta janela?
Cerrada a boca a todas as sedes,
na saliva um travo de inveja,
o olhar voyeur
sobre a eterna corte dos pombos
e dos que passam.
Onde fiquei na infância?

Sem memória me encontro.
A mãe ficou-me na infância. Morreu.
Sobraram os pombos,
estilhaços de um lugar irregressável.

Inúbil? ou marujo?

A vida, essa, continua.
Marulha, é barulho leve.
Breve.