NU SINGULAR

saudade da casa

2012-01-25T11:32:00.001Z

sem cerimónia, uma bela versão

2012-01-17T01:38:00.000Z

Stereoboy - Ceremony (Joy Division) from Murmürio Booking on Vimeo.

eu conheço o autor deste livro!

2012-01-13T23:35:00.006Z

"[...]
Bem, considerando que a vida é mesmo assim, eu falo por mim,
toco pandeiro e tamborim. Sei que ela é um elefante, tem força,
e agora mando um recado pro meu pai: no rio Nilo das palavras,
por onde as frases fluem, a garça está na beira de pé fincado no
chão. Há um pôr-do-sol manso e quero te encontrar em paz. Me
chamam de Charles, mas meu verdadeiro nome é Osório Duque
Estrada, sou tataraneto do autor da letra do Hino Nacional.
Pareço um pato patriota chacoalhando na lama, mas hei de virar
flor de lótus. O meu mal é a associação de ideias que é mais forte
que o contato com a realidade cotidiana. Não conheço o autor
deste livro com o meu nome, mas sinto telepaticamente ele a
vasculhar-me os pensamentos. Mas não sou tão paranoico assim.
Acreditem-me.
[...]"

excerto de "Charles Pará, O Q Que Houve, O Q Que Há!"
(ed. Ibis Libris Rio de Janeiro, 2011) de Paulo Luiz Barata

Amanhã, em Santa Maria da Feira, na Livraria Vício das Letras
http://vicio-das-letras.blogspot.com/2012/01/lancamento-charles-para-e-escola-do.html

2012-01-13T17:58:00.002Z

Em cada esquina
um inimigo

Em cada rosto
desigualdade

Terra da mesquinhez

Adília Lopes,
em "Dobra, Poesia Reunida"

as years goes by

2011-12-18T16:22:00.003Z

terra materna

2011-11-30T11:35:00.002Z

de Anna Akhmátova

Não a trazemos ao peito como amuleto,
não soluçamos para ela em verso sentido,
ela não perturba o nosso sonho amargo,
ela não nos parece o éden prometido.
Na nossa alma ela não se molda
em objecto de compra e de venda,
nunca nos lembramos dela na hora
miserável e muda e doente.

Sim, ela é para nós lama nas botas,
sim, terra nos dentes esmigalhada.
E mais amassamos, mais remoemos
este pó que não tem culpa de nada.

Mas nela nos deitamos, nela nos tornamos,
por isso, com direito, nossa, lhe chamamos.

2011-11-07T23:25:00.002Z

2011-10-25T10:50:00.003+01:00

Árvores inversas dentro
do peito.
Espelho escuro,
águas escondendo segredo.

Vozes reversas de um vento
desfeito.
Poço impuro,
ecos assobiando ao medo.

Raízes perversas em solo
imperfeito.
Velho inseguro,
mal plantado desde cedo.

bad as me

2011-10-25T10:22:00.001+01:00

dias novos

2011-10-07T11:28:00.001+01:00

por quem dobram estes dias

2011-10-01T12:18:00.002+01:00

Quem fode
fode
fode
quem fode

poema (sem título) de Adília Lopes
em "Dobra, Poesia Reunida"

ten years after

2011-09-11T11:59:00.001+01:00

Porto, 11 de Setembro 2011

margaridas

2011-09-06T00:35:00.000+01:00

— I can't even do this.
— So what can we do?

— We can´t do anything.

— What are you doing?
— Being a virgin. I look like a virgin, don't I?

— I am a virgin!
— I see.

— Can you understand that?
— Nobody understands anything.

— Nobody understands us!

— Everything's going bad in this world.

— What do you mean, everything?
— Well, everything...

— In this world...
— You know what? If everything's going bad...

— ...bad...
— ...as...

— ...well...
— Right!

— Does it matter?
— It doesn't matter.

"Daisies"(1966), um filme de Věra Chytilová

dois euros

2011-09-01T23:07:00.000+01:00

"Keith. Keith. Keith Richards. Oui, je suis ce visage
étouffé de rides, criblé des chemins qu'il n'a pas
choisis, des vies qu'il a prises dans le ventre. Oui,
je suis cet homme comme je suis les femmes qu'il
a aimées. Oui, je sens son chagrin et j'aime son
sourire. Mille fois Mick m'a serrée dans ses bras.
Mais c'est Keith que je regardais par-dessus son
épaule. Keith penché sur sa guitare. Les Rolling
Stones à fond dans ma voiture, la main d'un garçon
qui remonte sur ma cuisse. Les Stones dans le salon,
je cours derrière mon frère et ma soeur. Le disque
saute un peu. Papa chante par-dessus. Les Stones
sur la guitare de mon frère. Les poster des Stones
dans ma chambre. La langue rose que je tire devant
le miroir. Angie qui couvre mon chagrin. Pourquoi
on se penche sur un être? Pourquoi on tombe
amoureux? [...]"

palavras iniciais do romance "Keith Me" de
Amanda Sthers, comprado por aí nuns saldos, um
destes dias...

estranha força o fado

2011-08-20T17:10:00.001+01:00

tão bom hoje como ontem

2011-08-12T02:56:00.001+01:00

2011-08-09T23:18:00.004+01:00

"Arte persegue o Real
Nunca usa o repelente
O meu mundo ideal
É aquele que se sente."

do poema-trova "Unicórnia" do livro "A Escola do Trovão",
do meu amigo Paulo Luiz Barata, acabado de publicar no
Brasil pela editora Ibis Libris.
Para ler e reler, ler e reler, ler e tresler...

sem título nem capítulo

2011-08-09T23:13:00.003+01:00

este Philiph Roth é impagável!

2011-08-05T01:58:00.004+01:00

"[...] ‹‹Como está, Alex?›› Ao que eu evidentemente respondo
‹‹Bem, muito obrigado››. A tudo o que me dizem nas minhas
primeiras vinte e quatro horas de Iowa, respondo ‹‹Muito
obrigado››. Até aos objectos inanimados. Se tropeço numa
cadeira, imediatamente lhe digo ‹‹Desculpe, muito obrigado››.
Deixo cair o guardanapo ao chão, inclino-me, muito vermelho,
para o apanhar, e eis que me oiço dizer ‹‹Muito obrigado›› ao
guardanapo — ou será ao chão que me dirijo? A minha mãe
havia de se orgulhar do seu cavalheirozinho! Cortês até com a
mobília! E depois, há uma expressão em inglês, ‹‹Bom dia››, ou
pelo menos foi o que ouvi dizer; essa saudação nunca teve para
mim utilidade de maior. Porque é que havia de ter tido? Ao
pequeno-almoço, em casa, sou conhecido pelos outros
pensionistas com ‹‹Sr. Azedo›› ou ‹‹Trombudo››. Mas de
repente, aqui no Iowa, imitando os habitantes do sítio, trans-
formo-me num verdadeiro geyser de bons-dias. É a única coisa
que aquela gente sabe dizer — sentem o sol bater-lhes na cara, e
parece que se desencadeia uma espécie de reacção química: Bom
dia! Bom dia! Bom dia!, entoado sobre uma meia dúzia de
melodias diferentes! Depois desatam todos a perguntar uns aos
outros se ‹‹dormiram bem››. E a perguntar-me a mim! Será que
dormi bem? Nem sei ao certo, deixe-me lá pensar — a pergunta
para mim é uma surpresa. Dormi bem? Dormi, sim! Acho que
sim! Eh — e o senhor?›› ‹‹Como uma pedra››, responde Mr.
Campbell. E pela primeira vez na vida sinto em toda a sua pleni-
tude a força de uma imagem. Este homem, que é promotor imo-
biliário e vereador da Câmara de Davenport, diz que dormiu como
uma pedra, e eu vejo realmente uma pedra. Percebo logo! Imóvel,
pesado, como uma pedra! ‹‹Bom dia››, diz ele, e ocorre-me então
que a palavra ‹‹dia››, no sentido em que ele a emprega, se refere
especificamente às horas entre as oito da manhã e o meio-dia.
Nunca tinha pensado nisso antes. Ele quer que as horas entre as
oito e o meio-dia sejam boas, isto é, agradáveis, divertidas, pro-
veitosas! Estamos todos a desejar-nos uns aos outros quatro horas
de prazer e trabalho frutuoso. Caramba, é estupendo! Hem, que
coisa mais simpática! Bom dia! E o mesmo se aplica a ‹‹Boa
tarde››! e ‹‹Boa noite››! Meu deus! A língua inglesa é uma forma
de comunicação! O acto de conversar não é apenas um fogo
cruzado em que se dispara e se é atingido! Em que se tem de
baixar a cabeça para sobreviver e atirar a matar! As palavras não
são apenas bombas e balas — não, são pequenos presentes, con-
tendo um sentido! [...]"

em "O Complexo de Portnoy" de Philip Roth

2011-08-03T22:57:00.000+01:00

este verão a soprar-me baças
palavrinhas — uma aranha
fina, à escuta num canto.

o mar finalmente, o sal dos livros

2011-07-11T01:43:00.000+01:00

o museu de tudo

2011-07-06T00:33:00.000+01:00

Este museu de tudo é museu
como qualquer outro reunido;
como museu, tanto pode ser
caixão de lixo ou arquivo.
Assim, não chega ao vertebrado
que deve entranhar qualquer livro:
é depósito do que aí está,
se fez sem risca ou risco.

de João Cabral de Melo Neto

© 2011 [Exposição "In Itinere" de José Barrias, MACS]

são doce joão que levas ilusão

2011-06-25T13:20:00.000+01:00

a tantos corações verdadeiros

2011-06-25T13:19:00.000+01:00

luz desta noite em contramão

2011-06-25T13:18:00.000+01:00

de todos os beijos milagreiros

2011-06-25T13:17:00.000+01:00

2011-06-13T23:26:00.003+01:00

notas soltas

2011-06-09T12:31:00.006+01:00

Como sempre, manhã cedo, a caminho da escola. Na rádio, umas
notas desgarradas de guitarra. Corriam os sinais. A voz habitual e
singular do Fernando Alves.
"... breves solos que instalam a saudade do grande guitarrista da
country americana, o virtuoso Les Paul..."
— Está a ouvir, filha, hoje o google tem uma guitarra onde podemos
tocar com o rato notas inventadas por nós. É uma homenagem a um
guitarrista famoso que existiu...
Sinal vermelho. Do nosso lado direito, taxistas empurram os seus
carros para não gastarem combustível. Para além deles, debaixo de uns
ciprestes, creio, mas eu pouco sei do nome das árvores, meia-dúzia de
gatos, abrigados da chuva, em caixinhas de papelão que alguma alma
caridosa terá providenciado.
— Não percebo como gostas tanto deste programa. Só sabe falar de
mortos famosos.
— Então?! É muito importante lembrarmo-nos sempre das pessoas
que já morreram e que fizeram coisas bonitas e úteis para o mundo.
"... E lembrei-me do que o Orhan Pamuk conta no livro Outras Cores.
Não conseguimos recordar os livros que mais amamos sem recordar
também as suas capas. Ele escreve que os títulos dos livros são como
os nomes das pessoas, já as capas são como os rostos..."
— Verde, pai!
— Obrigado, filhota.
— Quando este homem que está a falar morrer, como é famoso, alguém
também vai falar dele.
Os gatos ficaram para trás, numa coreografia estremunhada na relva
húmida, o rosto dela, muito sério, a olhar pela janela. O meu silêncio
sorridente no espelho do retrovisor.

lamartine — poesia sem patine

2011-06-08T10:51:00.001+01:00

Dois a Dois (2x2)
composição de Lamartine Babo,
popularizada por Carmen Miranda

No vasto campo de teu coração
O jogo é feito de combinação
Hip, hip, hurra, hip, hip, hurra

Gostar é olhar
Olhar é chutar
Na rede do coração
Grita o vizinho quando estamos no
portão
Primeiro gol, segundo gol
Papai é o juiz
Mamãe fica perto
E o jogo prossegue incerto
Mas quando o velho marca um
encontro pra depois
O que que tem?
O jogo empata, meu bem
De quanto?
De dois a dois

© Porto, 6 Junho 2010

Em cartaz no Teatro Carlos Alberto até Sábado, dia 11, pelo Centro
de Pesquisa Teatral do SESC São Paulo, com texto de Antunes Filho
e encenação de Emerson Danesi.
[A canção que aqui acima escolhi, não faz parte do espectáculo.]

(aniversário celebrado na nossa casa da música)

2011-06-07T23:27:00.001+01:00

"And you know the reason I really love the stars?

Is that we can not hurt them."

from Delusion by Laurie Anderson

a festa não me sai da cabeça

2011-05-30T10:59:00.001+01:00

nem preciso de semiótica para sentir que gosto disto

2011-05-22T22:48:00.001+01:00

Guardo o meu coração no coração da palavra. E
quando ele cantar alguém vai notar. Alguém que lê por
acaso. Mas em qual palavra guarda-rei meu coração?
Numa também ao acaso. Não a es-colherei dentre to-
das as da Língua. E o acaso faz com que eu o guarde
nesta palavra: Amor. Já que o meu coração Aí ficou
não mais carece de ser guardado. Liberto-o nela. Meu
coração voa.

de Paulo Luiz Barata em "Senya Semiotyka —

Spirituals, ímans e porrilóquios"
(Livre Expressão, Rio de Janeiro - 2008)

ex acta mente seis

2011-05-12T11:33:00.000+01:00

© 2011

Seis.
Exactamente seis.
Um. E depois vieram mais cinco.
Era para ser só um.
Esse tempo que já parece outra era.
Tempo-hera.

Sempre imagens e palavras.
Sempre luz e sombra.
Opaca. Resiliente.
Ora rara. Combatente.
Ou fraca. Permanente.

Sempre o cais dos ais.
Sempre o nó da voz.
Sempre o pó dos ohhhh!
Sempre nu. Sempre sim.
Sempre gula.
Sempre ar.
Sempre sem.
Sem sens.
Sei.
Seis.

li verdade

2011-05-08T00:57:00.000+01:00

na rota da derrota?

2011-04-26T00:36:00.001+01:00

postal pascal

2011-04-25T01:57:00.001+01:00

Cristo entrou-nos pela casa dentro.
Abrimos a porta mas não o esperávamos.
Um cristo frio que pedia o calor dos nossos lábios.
Nas mãos tínhamos cálices de vinho. Nós, alegres pagãos.
Pediram-nos para cantar aleluias.
Não sei se chegámos a calar o Prince.
Uma espécie de chuva grossa irrompeu no ar salpicando
a mesa farta e as nossas vestes.
Quase ninguém quis beijar a prata.

Para além da janela, um corrupio de gaivotas animava
os telhados do casario vizinho.
No rio de ouro, um barco rabelo cheio de turistas atingia o arco
da ponte. O céu lá longe era muito negro.
No vidro da sala caíam gotas gordas de chuva.
Brincámos que era deus a chorar pelo nosso país.
O barca velha encorpando o nosso tédio pascal.
Buda era a imagem da serenidade...

© 2011

este espaço, este silêncio, estes passos sem (a)deus

2011-04-23T23:56:00.005+01:00

Por vezes digo: tentemos ser alegres,
e parece-me prudência a minha,
tão escavada é agora a deserta medida
à qual foi prometido o grão.

Por vezes digo: tentemos ser graves,
não se diga nunca que jorra para mim
sangue de vitelo gordo:
e ainda me parece prudência a minha.

Mas mesmo sem culpa a quem assim enche
de hipóteses o deserto,
de imagens a noite escura, alma minha,
a este será dito: tiveste o que era teu.

poema sem título de Cristina Campo
em "O Passo do Adeus" (ed. Assírio & Alvim,
tradução de José Tolentino Mendonça)

o mestre do vibrafone

2011-04-10T13:59:00.000+01:00

as palavras dela, sempre, em socorro desta casa

2011-04-02T17:52:00.003+01:00

O tempo fecha.
Sou fiel aos acontecimentos biográficos.
Mais do que fiel, oh, tão presa! Esses mosquitos que não
largam! Minhas saudades ensurdecidas por cigarras! O que faço
aqui no campo declamando aos metros versos longos e sentidos?
Ah que estou sentida e portuguesa, e agora não sou mais, veja,
não sou mais severa e ríspida: agora sou profissional.

em "A teus pés" de Ana Cristina César

2011-03-23T23:35:00.001Z

dia de vinho e rosas

2011-03-20T23:30:00.001Z

inventor do mundo

2011-03-11T23:16:00.003Z

Mais morta de sono do que acordada, ajudei-a, já debaixo dos
lençóis, a vestir o pijaminha de flanela. Inesperadamente,
ergue o pescoço e atira-me a matar:
— Papá, quem inventou o mundo?
— Quem inventou o mundo, ora essa... eu não sei bem, mas há
muita gente que diz e que acredita que foi deus.
— E quem inventou deus?
— Ah! Essa é a rainha das perguntas! Quem é que tu achas que
terá inventado deus?
— Foram os pais dele. A mãe e o pai dele.
— Isso também é uma óptima resposta. Ficamos é sem saber quem
inventou os pais dos pais dele. Mas agora também são horas de
dormir, noutro dia podemos falar melhor disso. Dorme bem, meu
amor. Tem bons sonhos.
— Boa noite, pai.
— Boa noite, linda. Mas diz-me só uma coisinha, tu estavas já
quase a dormir, como é que foste a estas horas lembrar-te de
pensar no inventor do mundo?
— Eu estava a pensar em quem inventou termos de lavar as mãos.

movimento que me conta

2011-02-26T20:54:00.001Z

ter ou apenas ser.
coração duplo. como
um respirar. o voo
da madrugada. uma seta
no coração do dia. a porta
do fundo. projecto de passado. entre
e feche a porta. as passagens
do tempo. todos os nossos
ontens. os vasos do coração. o demónio
do movimento. história primeiro feliz,
depois dolorosa e funesta. luz
última. fim de um mundo. a longa
queda. barco a seco. curva de rio
sujo. cartas eróticas. porque gostamos
das mulheres. o amante lésbico. amores
feiticeiros. cuidado com a doçura
das coisas. do sentido das coisas. pequenas
grandes infâmias. calúnias. dicionário
infernal. treze contos
dos antigos. tantos
livros. ter e também a pena
de ser.

o silêncio também quebrado com tamem

2011-02-23T16:56:00.000Z

Um filho como um verso: neste branco
do mundo, o universo. Nos cinco dedos
da mão todos os ventos, e a rosa
que os respira e dá, vertiginosos.

Pedro Tamen,

"Tábua das Matérias, Poesia - 1956/1991"

tantas datas nas minhas mãos

2011-02-15T22:57:00.003Z

"25 de Janeiro de 1976, domingo

Neva. Bebo um café e como um «babá» na pastelaria feminina
de Jodoigne. O convívio, a vida de grupo, continua a parecer-me
um problema insolúvel, mas deixei de ouvir a frase que o
exprimia, quando me levantei esta manhã. Aos homens escapam
muito mais coisas do que aos animais e às plantas________
Não gosto de ver nevar quando estou sozinha. Ouço uma música
adequada à neve. Como já disse, a pastelaria é feminina.
A Quinta, o pão, absorve todo o tempo. São sempre os mais
pobres que trabalham, que trabalham no tempo até o abolirem.
As crianças imaginam que a vida dos adultos, quando estão com
elas, é sempre um prazer.
Limpar a casa, ver o chão brilhar e espelhar o que imagino, e
é real, fazer almofadas trabalhando o tecido para o repouso,
acender a luz quando faz noite, e olhar e olhar-me sob uma
outra perspectiva, são já belos motivos para viver.
Mas nada escapa a esta tristeza doce que é também provocada
pela minha experiência limitada do tempo.
Volto para casa, fazer croquetes. Mas antes leio uma frase de
Histoire de l'idée de nature:
*«Mas a natureza não é assunto de um só sábio».*"

Maria Gabriela Llansol,

"Uma data em cada mão, Livro de Horas I"

tempo de ouro

2011-02-07T22:50:00.002Z

encomenda

2011-01-29T16:07:00.000Z

de Joaquim Castro Caldas

sábado é limpinho
visto-me para chegar atrasado
a um enterro ao domingo
por causa de um amigo
que me pergunta
o que é que fazes hoje

olha hoje preparo-me
para um engarrafamento
na próxima sexta ao fim da tarde
quero ver se não perco

só então já tontinho
rompo essa selva vilã
de gorilas que separam
o povinho do clã
e de chuveiro em punho
pergunto às avarias
como é que vão as coisas
lá pelo mundo
logo de manhã

e a menina do outro lado
responde que não é preciso
a gente sair do quentinho
e que já nos trazem a casa
à noite o mundo

visão clara

2011-01-19T11:35:00.005Z

"[...] Os ataques especulativos a economias periféricas mostram
como o jogo do dinheiro não olha a sentimentalismos. Falo por
mim, falo por muitos que como eu servem a res publica:
temos de arcar com dois acontecimentos extraordinários.
Primeiro, passámos a ser considerados despesa; segundo,
pagamos do nosso salário a ganância dum capitalismo que,
escorado no economês, nos convenceu de que tem de levar em
juros o que produzimos para, mais adiante, nos vir salvar.
Querem que adiante já o dinheiro do meu funeral?"

(excerto do parágrafo final do excelente artigo — mais um! —
"A nossa vida no reino do economês" de Luís Fernandes,
no Público de um destes dias)

o amor?

2011-01-10T12:23:00.000Z

de Eucanaã Ferraz

Não, não é uma flor
(pelo puríssimo prazer
de não-ser). Mas

você quer tentar
novamente, está bem.
Pense nele como: bicho.

Abeire-se dele, do abdômen,
aborde mais, chegue
à borda, toque

com o bordo, dobre
as costelas (algo de barco
no bicho).

Ele ri de você
ao vê-lo assim: curvado,
tal qual um sinal

de interrogação, abelha
vasculhando abestalhada
o que possa ser bicho-barco-flor

ou uma abertura para isso, disso,
fissura , fresta,
furo

(você o pensa como: poço?).
Não vale a pena
se abespinhar.

Faça melhor:
abisme-se
caindo.

em admirações tamanhas
que de lá não possa sair.
Afinal, o amor é isso

(se fosse), pelo despenhadeiro prazer
de jamais oferecer garantias,
arras, bula.

silente começo

2011-01-07T23:41:00.001Z

terra canhota

2010-12-31T20:54:00.002Z

palavras claras

2010-12-31T20:46:00.002Z

"(...) A crise do sistema financeiro americano, desencadeada
por práticas especulativas e criminosas, alastrou ao mundo
e criou cinquenta milhões de desempregados, dezenas de
milhares de falências de empresas viáveis, e obrigou os
Governos a investirem uma parte inimaginável do dinheiro
dos contribuintes e das poupanças dos reformados para
salvar o sistema financeiro.
Mas nada de essencial mudou. Nos Estados Unidos, onde
George W. Bush, o campeão do liberalismo, teve de naciona-
lizar bancos para salvar os ricos com o dinheiro dos pobres,
Obama não conseguiu que o Congresso, dominado pelos republi-
canos, lhe aprovasse legislação para recuperar esse dinheiro
roubado aos contribuintes, não conseguiu que lhe permitisse
voltar a tributar os grandes lucros financeiros isentados
de impostos por Bush e não conseguiu sequer livrar-se de ter
como reguladores do sistema financeiro alguns dos grandes
criminosos que o fizeram implodir, como os 'sábios' da
Goldman Sachs. E as empresas de rating, as tais que acon-
selhavam a comprar tais créditos incobráveis, continuam a
aconselhar os mercados a apostarem agora na falência de
Portugal e de Espanha e na morte do euro.
Antes de mais nada, esta é uma crise de valores éticos, de
valores de vida em sociedade. E mal vai o mundo se não há
uma geração de líderes políticos com capacidade e coragem
de fazer frente a este bando de abutres que suga o trabalho,
o esforço e os sonhos de tanta gente que é vítima da sua
ganância sem limite. Esse é o combate inadiável, sem o qual
nenhum sacrifício do presente faz sentido."

(excerto do artigo "Este capitalismo não tem remissão" de
Miguel Sousa Tavares, no jornal "Expresso" desta semana)

deambulações

2010-12-28T13:32:00.000Z

a canção que ela inventou para mim

2010-12-19T13:46:00.000Z

17 Dezembro 2010

quebrar este silêncio com conversa

2010-12-09T23:39:00.001Z

"A linguagem é uma pele: esfrego a minha linguagem contra
o outro. É como se tivesse palavras de dedos ou dedos na
extremidade das minhas palavras. A minha linguagem treme
de desejo. A emoção resulta de um duplo contacto: por um
lado, toda uma actividade de discurso vem acentuar discreta-
mente, indirectamente, um significado único, que é "eu dese-
jo-te", e liberta-o, alimenta-o, ramifica-o, fá-lo explodir (a
linguagem tem prazer em tocar-se a si própria); por outro
lado, envolvo o outro nas minhas palavras, acaricio-o, toco-
-lhe, mantenho este contacto, esgoto-me ao fazer durar o
comentário ao qual submeto a relação."

retirado de "A Conversa" do livro
"Fragmentos de um discurso amoroso" de
Roland Barthes

o pessoa de todas as pessoas

2010-11-30T11:17:00.001Z

Chuva lá fora. Chuva fria. Chuva que podia ser neve.
Tantas nuvens sobre Portugal.
Lembram que morreu Pessoa. O Pessoa de todas as pessoas.
Pego no poemário pessoano editado no ano passado. E a 30 de
Novembro lá está o poema que ditou nesse dia derradeiro:

"É talvez o último dia da minha vida.
Saudei o sol, levantando a mão direita,
Mas não o saudei, dizendo-lhe adeus.
Fiz sinal de gostar de o ver ainda, mais nada."

Alberto Caeiro, Poesia
(edição de Fernando Cabral Martins e Richard Zenith)

Não está a chover agora. A massa espessa de nuvens está agora
ligeiramente dourada. O sol tenta espreitar aqui e ali.
Imagino que é o Pessoa a sorrir (não é possível pensar nele a rir).
Aquele não era o seu último dia.
Aquilo era, humildemente, o princípio da sua eternidade.
Escrevo estas pobres palavras ao som da festiva música colombiana.
Deixo correr estas canções do acaso. Há agora um rasgão azul no céu.
E o som distante duma trovoada.
Saúdo aquele e este dia.

ainda e sempre llansol

2010-11-29T13:32:00.000Z

Os pés, os detalhes nos pés que são uma geografia.
Cristina escreve cartas e deita-as, insatisfeita, para o dia.
Põe a mão sobre ela e faz amor com ela.
A nuvem sobre Portugal_____
O jardim interior com um quarto pleno de tons de azul.
Atenaia
Situa-se fisicamente ao nível do coração.
A água nova é o sangue.
O pénis penetra até ao coração. Quando o pénis chega ao
coração, vem o sopro.
A nuvem precisa do vento para chover.
Cabeça e ventre translúcidos, parte dos peitos — terra.
O coração da mulher é situado na terra,
lilás
preto
azul.

Fechou os olhos sobre poeira ligeiramente cansada.

do colorado à andaluzia

2010-11-19T21:52:00.002Z

que a voz dela é luz

2010-11-12T10:21:00.001Z

"Todas as quintas-feiras o carro desce os socalcos até
ao Museu de Lamego.
As conversas giram em volta das voltas que a vida dá,
em volta da lua que agora aparece mais cedo, em volta
das cores que se cruzam no céu, em volta das histórias
que inventamos porque nos apetece rir. Os quinze mi-
nutos de atraso com que chegamos à aula, fazem-nos
ser bons portugueses, porque como dizia um amigo
italiano “os portugueses chegam atrasados a tudo, porque
ficam sempre na conversa…e eu acho isso lindo!”.
Quinta-feira é fim-de-dia de História da Música. E a
quinta-feira da semana passada foi fim-de-dia da música
daqui e daí. O professor é um homem grande que gesticula
com o coração ao ouvir os primeiros acordes e que gosta
da velha sala à luz de velas, para ouvir (ouvirmos) melhor
os espaços entre as notas. Não foi ele que o disse, sou eu
que lhe invento estas justificações, porque gosto de as
escrever e porque acho que ele iria gostar de as ler. Na
quinta-feira passada, falámos de Tango, Flamenco, Fado
e Samba. Ouvimos Amália e a mulher por detrás da artista
contada e cantada pelo professor que também foi amigo.
Não sei se o fado é triste. Só sei que há um prazer que se
encaixa quase como um orgulho nacional, no triste fado
que tecemos. Ouvimos a guitarra portuguesa chorar ao
lado do samba que nos puxava o pé para o inquieto. É frio
o Museu de Lamego. E os pés não se compadecem com o
frio. Ao fado, os dedos escondidos nas botas, encolhidos,
tocam a sola que dorme no chão secular que nos acolhe.
Ao samba, já as falanges se esticam, a sola da bota namora
o chão, a marcar o ritmo, a convidar os dedos das mãos a
juntarem-se à festa. Do Brasil o professor trouxe amigos
em fotografias sonoras. Um deles, Chico Buarque, ainda e
quase menino. O Chico ouvi-o eu no Coliseu do Porto. Era
fim de Outubro e fim de ciclo. [...]"

que seja luz a chuva

2010-11-12T10:01:00.000Z

2010-11-02T22:11:00.002Z

(para o João Paulo Seara Cardoso)

as folhas caem como lágrimas
perfeitas.
as árvores marionetas tristes. os braços perdidos.
vazios.
mesmo assim, neste cenário outonal, irrompe no céu
o sol do teu sorriso.
o vento tem a cor da tua voz.
deus é um bonecreiro
muito injusto.

31 outubro 10

nada ou o silêncio. nada mais que isso. não sei dizer mais do que isto.

2010-10-30T12:27:00.001+01:00

Em memória de João Paulo Seara Cardoso.
Uma grande figura da cultura portuguesa.
O fundador do Teatro de Marionetas do Porto.
Um legado notável que nos deixou e que nunca
poderemos deixar morrer.
Um criador que tive o privilégio de conhecer nos
meus verdes anos, nos meus primeiros passos nas
coisas do meio artístico da cidade; um verdadeiro
agitador cultural nesse quase deserto que era o
Porto nos inícios dos anos oitenta...

adoro o humor deste tipo

2010-10-28T12:55:00.002+01:00

"[...]
Além de escritor profissional, e dos bons, Jack Kerouac
inventou o termo beatnik. Passarei a explicar como é
que isto aconteceu.
Quando começou a tornar-se conhecido, os jornalistas
começaram a entrevistá-lo com frequência.
— Sr. Kerouac, como designaria a sua geração? Todos
aqueles escritores que foram para Paris após a Primeira
Guerra Mundial passaram a ser conhecidos por "Geração
Perdida". O senhor tem um nome para a sua?
— Não percebo nada de gerações — disse Kerouac, — a
não ser de pais, mães, tios e tias. O que quer isso dizer?
Eu limito-me a comer e a beber, e a discutir literatura,
pintura, ou qualquer outra coisa que por acaso me
interesse.
— Ouça, Sr. Kerouac, vai ter de dizer-nos qualquer coisa.
Os nossos leitores desejam saber aquilo que pensa. O
senhor é escritor, e nós também.
— Está bem — retorquiu Kerouac. — Sou da Geração Beat.
Então, quando o primeiro sputnik subiu aos céus, a
palavra transformou-se em Beatnik.
Qualquer pessoa que me conheça minimamente sabe que
não sou retrógado, mas, na minha opinião, os beatniks
são pessoas bastante perigosas. Andam todos à cata de
trabalho, e são perigosos. Não acho mal que as pessoas
procurem trabalho, só que o trabalho que os beatniks
querem é o meu trabalho.
Não há nada que me irrite mais do que essas pessoas que
tentam rotular gerações de escritores, como se toda a
escrita fosse produzida numa maternidade. Por amor de
Deus, os escritores não vêm em gerações.
Alguém me perguntou certa vez se eu era um escritor da
classe operária. Ora, sem dúvida que é essa a minha
origem, mas não me considero um escritor da classe
operária, nem um escritor irlandês, nem de nenhum
outra seita em concreto. Considero-me apenas um
escritor. [...]"

Brendan Behan em "Nova Iorque"
(edições Tinta da China, 2010)

e terna idade

2010-10-21T09:26:00.000+01:00

politics and stories

2010-10-19T11:00:00.006+01:00

"As an artist I work with lots of different media but mainly what it
comes down to is storytelling. I tell stories. And I love stories.
They're illusions. You can make them up. You can get a lot of
people to believe them. You can even get a lot of people to believe
a story about how they're in great danger and how there's an evil
despot with lots of hidden weapons who wants to kill you. I mean
you can actually start wars with stories. That's how magic they
really are. And if it's a really good story, you can tell it again.
Just add a few new details about mushroom clouds hanging over
U.S. cities and invasions of the homeland. Just change a few names
and places and you can tell the exact same story again and you
can start another war. Because everyone forgot that the first
story wasn't a true story. But of course the point was never that
it was a true story. The point was that it was a good story.
Scary, convincing, and beautiful.
So what do stories mean in a country where the government is
very media-savvy, very story-savvy? What does a true story
mean now?
What's a beautiful story?
Many of the big American stories now, the most-told stories, are
apocalyptic. They're stories about how the world is getting
hotter, more crowded, and dangerous. They're about arctic floods
and disappearing resources and entropy and the world winding down.
And nobody knowns whether all this is fiction or not. But like
many complicated stories about the future, there's no way to
predict which version is more likely. It's just sort of a matter
of preference. It comes down to which story do you like better?
This is another thing I love about stories — they are wild and
alive and always changing.

What are days for?
To wake us up.
To put between the endless nights."

LAURIE ANDERSON em "Homeland"

um cão em cada dedo *

2010-10-11T23:17:00.002+01:00

com um cão em cada dedo
as minhas mãos continuam à espera
de um poema que me leve daqui

era bom caminhar dentro do fumo
acender um cigarro e ser o próprio sopro
erguer-me do outro lado do meu corpo

gostava de me transformar numa palavra
não importa a ferida que possa causar
quando acontece um rosto por acaso

* "um cão em cada dedo" (ed. Incomunidade, 2010),
o segundo livro de Alice Macedo Campos,
depois de "o ciclo menstrual da noite"

na mesma hora

2010-10-03T01:33:00.001+01:00

uma ideia do mal

2010-09-29T22:28:00.000+01:00

"São os homens que geram o mal dos homens;
a natureza mais não faz do que secundá-los,
seja qual for o rumo que eles tomem."

Alberto Moravia, em "Uma ideia da Índia"

inculta tv

2010-09-25T12:37:00.000+01:00

Labor de uma pessoa só. Obra de um amigo transmontano
nascido em África, há alguns anos transplantado no Porto.
Uma televisão que fazia falta à cidade, uma televisão que
pode levar/mostrar melhor a cidade ao mundo, nesta real
idade digital (quase) sem fronteiras.

TV Mural. TV cultural. Uma espécie de TV para toda a cultura.
Uma TV para todos nós, os incultos, os incautos.
Televisão com visão.
Eis a TV para acabar de vez com a incultura.

que o tempo diga o que não sei dizer. que o tempo espere sentado.

2010-09-18T15:46:00.000+01:00

meu cacto latuf

2010-09-13T23:26:00.003+01:00

Fruto puro do acaso, comprei um cacto neste dia em
que vim a saber que morreu um sol.
Um sol que em luminosa hora há-de reencarnar como
cacto, ao pé do mar de Saquarema.
Um mar turquesa, belo e intenso, concerteza.

do passo do adeus

2010-09-05T12:49:00.002+01:00

Amor, hoje teu nome
a meus lábios escapou
como ao pé o último degrau...

Espalhou-se a água da vida
e toda a longa escada
é para recomeçar.

Desbaratei-te, amor, com palavras.

Escuro mel que cheiras
nos diáfanos vasos
sob mil e seiscentos anos de lava —

Hei-de reconhecer-te pelo imortal
silêncio.

do livro "O Passo do Adeus",
Cristina Campo
(tradução de José Tolentino Mendonça)

verão que é saudade

2010-09-01T23:52:00.004+01:00

trazer aqui significado

2010-08-28T18:33:00.001+01:00

"Ora vivam! Obrigado por me lerem. Devia sentir-me feliz
por estar aqui, mas não consigo deixar de me sentir confuso.
Gosto da forma como o vosso olhar passa por mim. Porque
a verdade é que eu estou aqui para vos servir. Embora não
tenha a certeza do que isso significa. Hoje em dia, nem
sequer sei o que sou; não é uma pena? Sou uma composição
de signos; anseio ser visto, mas depois perco a coragem.
Estaria melhor se me escondesse nas sombras, muito longe,
a salvo de todos os olhares? É isso que não consigo decidir.
[...]"

excerto inicial do texto "O Significado" de Orhan Pamuk,
incluído em "Outras Cores", uma colecção de ensaios sobre
a vida, a arte, os livros e as cidades
(Editorial Presença, 2007)

nu, vens

2010-08-24T16:24:00.002+01:00

ruy duarte de carvalho (1941-2010)

2010-08-24T13:07:00.000+01:00

Um grande cultor da nossa língua.
Um ribatejano que virou angolano.
Um olhos tão lúcidos sobre o mundo...
Deixo aqui um poema da sua lavra, retirado do livro
"Observação Directa", comprado estes dias por apenas
dois euros...
Para que fique assinalada aqui a sua morte, nestes dias
loucos de agosto. De desgosto.

as lágrimas da rã
nadam na água:

o caco já foi panela
e o escravo já teve mãe.

pano emprestado
não livra da nudez

e a cabeça do próprio
não lhe derreia a espinha.

cobre-se, o fidalgo?
e o nobre tem sal?

e a chuva?
só escolhe os bons?

ou aproveita também
ao talo do capim

que medra sozinho no areal vazio?

instante deste verão

2010-08-17T16:23:00.000+01:00

uma crónica excelente é tudo

2010-08-13T13:13:00.001+01:00

"A soldado desconhecida" de Ferreira Fernandes
publicada ontem no Diário de Notícias

Josefa, 21 anos, a viver com a mãe. Estudante de Engenharia
Biomédica, trabalhadora de supermercado em part-time e bombeira
voluntária. Acumulava trabalhos e não cargos — e essa pode ser uma
primeira explicação para a não conhecermos. Afinal, um jovem
daqueles que frequentamos nas revistas de consultório, arranja forma
de chamar os holofotes. Se é futebolista, pinta o cabelo de cores im-
possíveis; se é cantora, mostra o futebolista com quem namora; e se
quer ser mesmo importante, é mandatário de juventude. Não entra é
na cabeça de uma jovem dispersar-se em ninharias acumuladas: um
curso no Porto, caixeirinha em Santa Maria da Feira e bombeira de
Verão. Daí não a conhecermos, à Josefa. Chegava-lhe, talvez, que um
colega mais experiente dissesse dela: "Ela era das poucas pessoas com
que um gajo sabia que podia contar nas piores alturas." Enfim, 15
minutos de fama só se ocorresse um azar...
Aconteceu: anteontem, Josefa morreu em Monte Mêda, Gondomar,
cercada das chamas dos outros que foi apagar de graça. A morte de
uma jovem é sempre uma coisa tão enorme para os seus que, eviden-
temente, nem trato aqui. Interessa-me, na Josefa, relevar o que ela
nos disse: que há miúdos de 21 anos que são estudantes e trabalha-
dores e bombeiros, sem nós sabermos. Como é possível, nos dias
comuns e não de tragédia, não ouvirmos falar das Josefas que são o
sal da nossa terra?

a próxima aldeia

2010-08-06T15:46:00.000+01:00

O meu avô costumava dizer: "A vida é espantosamente
curta. Neste momento, comprime-se tanto na minha
lembrança que, por exemplo, mal consigo perceber
como pode um jovem decidir dirigir-se para a próxima
aldeia sem temer que — abstraindo já dos acidentes
infelizes — o tempo duma vida normal e sem azares não
baste nem de longe para tal viagem."

Franz Kafka, "Os Contos, 1º volume",
Ed. Assírio & Alvim (2004)

baterias carregadas (ou descarregadas, nunca sei, nunca se sabe)

2010-08-02T11:22:00.001+01:00

descanso

2010-07-03T02:42:00.000+01:00

no meu coração guardado está sempre o são joão

2010-06-28T11:38:00.001+01:00

logrador

2010-06-25T12:59:00.000+01:00

de Antonio Cicero

Você habita o próprio centro
de um coração que já foi meu.
Por dentro torço por que dentro
em pouco lá só more eu.

Livre de todos os negócios
e vícios que advêm de amar
lá seja o centro de alguns ócios
que escolherei por cultivar.

Para que os sócios vis do amor,
rancor, dor, ódio, solidão,
não mais consumam meu vigor,

amado e amor banir-se-ão
do centro rumo a um logrador
subúrbio desse coração.

os bravos do equipão

2010-06-21T17:27:00.001+01:00

La Gazzeta dello Sport

saramago na espuma dos meus dias

2010-06-20T03:39:00.006+01:00

ouvir o rock'n roll de boris vian. ouvir com dolorosa
alegria a justa felicidade de outros tempos mais
esperançosos...
matar a noite de sábado ouvindo música feliz.
que vadiar na rede virtual não é o mesmo que vadiar
em paris. (e tudo o que rima tem que ser verdade).
sonhar o que ninguém sonhará por nós. beber da
água surreal dos sonhos. música, música, embriagar-
-me de música.

ouvir boris vian. há quanto tempo li eu as formigas?
era jovem. agora o que sou? era tão jovem. era jovem
e fazia por ler os livros que não tinha ou não podia ter.
que resta de mim na espuma dos anos?

ouvir boris vian. as canções tão perfeitamente curtas.
(lá estão estes meus malfadados advérbios de modo!)
deixar correr essa espécie de jazz cantado, enquanto
leio blogues. fugir do livro dos rostos amigos. e ler
antes os blogues de que gosto. perder-me dentro deles.
teatro anatómico. menina limão. sushileblon.
(rima e é bom. bim-bom.)

e como o jazz pode ser também divagar, suspiro:
tantos rios no rio...
o rio do paulo não é o rio da mónica...
e do meu rio de há tanto tempo, sobram que descoloridas
memórias?
quatro dias que souberam a quase nada.
lembro melhor paraty. e poder dizer que a minha filha
tem um pouquinho de samba no sangue.
a inspiração dessa viagem pela costa, de são paulo por ali
acima até ao rio de janeiro.
lindo fevereiro.

dias felizes. o novo mundo.

o disco chegou ao fim mas agora a escrita, jabulanina-
mente, não quer parar. que voz faço seguir?
bashung? celentano? vozes perdidas do funk?
micah p. hinson? (não, que isso agora talvez possa doer
demasiado...)
talvez gainsbourg, a voz-fetiche das horas indolentes.

mulher comestível. com a luz acesa. espiral medula.

e para quem falo eu? que necessidade desta escrita?
sinto que, de algum modo, todas estas inócuas
palavras são apenas o pretexto para assinalar aqui
a morte de mais uma figura ímpar do nosso tempo...

(mas como dizer sem vergonha?)

eu nunca li saramago. nunca me apeteceu ler
saramago. quis sempre ir adiando saramago.
bem sei que é prosaico demais dizê-lo assim, mas
nunca senti que fosse a minha praia.

já nem lembro há quanto tempo comprei o ano da
morte de ricardo reis. não sei bem porque o adiei,
porque nunca cheguei a lê-lo.
(e porque pareço eu estar sempre à espera de tempos
perfeitos ou das ocasiões mais adequadas para ler este
ou aquele, isto ou aquilo ?)

em quantos verões foi o memorial do convento na
bagagem? em quantas praias se encheu de areia, sem ter
sido sequer aberto?
(e logo eu que sempre li muito pouco na praia... depois
vieram as crianças e tudo se complicou mais ainda...)
na verdade, sou um péssimo leitor. leio o que posso mas
sou um péssimo leitor. sinto que passo tantos dias a ler e,
apesar de cultivar com particular gosto a poesia, sou sem
sombra de dúvida um muito pobre leitor.

porém, curiosamente, li alguns dos mais recentes nóbeis. li
jelinek, li hertha muller, li-as bem antes do supremo prémio,
li alguns outros crónicos candidatos, mas ao nosso nobel
nunca o li.
um um outro texto avulso. algumas crónicas. alguns textos do
inesperado blogue. partes da sua viagem a portugal.
mas nenhum romance. qualquer dos afamados romances.
não sei muito bem porquê, fui sempre preterindo os seus
livros. e certamente que terei mais algum dos seus títulos a
amarelecer perdido no caos doméstico das minhas estantes
atulhadas...

sempre li e ouvi com inegável interesse as suas entrevistas.
vi os filmes e os documentários que atempadamente se fizeram
sobre a sua vida e sobre a sua obra. posso bem dizer, então,
com toda a sinceridade, que gostava dele. do homem íntegro
e corajoso.
só se fosse muito cego, surdo e mudo poderia não ter a mínima
simpatia ou empatia por tão sábio e distinto homem português.

mas quem dele poderia não gostar? (bem sei que abundam os
sousas laras nesta terrinha!).
quem não invejava a sua história de amor com pilar?
esse tão belo e demonstrado amor.
um amor certamente à medida do seu génio.

hoje será cinza e à terra voltará.
descansará à sombra de uma oliveira que nunca terá idade.
o nome, esse, por cá ficará a ressoar, com aroma de erva bravia,
na eternidade possível do coração dos seus amantes leitores.

talvez eu venha a ser um deles.

a música continua a correr na noite ínsone. lisa canta i can't
get started.
a natureza do mal não será esta noite.

e de árvore estou.

2010-06-19T19:01:00.001+01:00

2010-06-17T23:30:00.002+01:00

estou de árvore _______________________

não estou nada. nem cansada nem lúcida nem mátrea nem flor nem
ponte nem asa nem dia nem rasgo. nada. volume esquadro seta folha
lume esquadria em falso telhado de pétalas que o vento esmaga. nem
abraço nem água. estou. de árvore.

em "As Lágrimas Estão todas na Garganta do Mar", um livro de
Isabel Mendes Ferreira.

Vinte anos depois, creio, o seu novo livro. Uma longa ausência que
nunca foi silêncio. O arco de um pianíssimo silêncio a reverberar
na escrita nascente. Apenas uma voz a amadurecer, uma voz a
encher-se de mundo, uma voz como se fosse um anjo revelador
das nossas palavras indizíveis. Ignorantes. Como se fosse a árvore
dos nossos impronunciados desejos.
Um rio de palavras musicais.
Um rio que nasceu daqui.

2010-06-16T00:37:00.000+01:00

Vivo
dia a dia
sou
uma mulher-a-dias

Dia a dia
perto porto parto
da eternidade

Adília Lopes
(em "Dobra, Poesia Reunida")

trilhos

2010-06-14T10:07:00.000+01:00

o espírito da paz

2010-06-10T01:00:00.000+01:00

podia a noite ser como esta voz

2010-06-04T20:27:00.000+01:00

não há vagas

2010-05-31T23:37:00.000+01:00

de Ferreira Gullar

O preço do feijão
não cabe no poema. O preço
do arroz
não cabe no poema.
Não cabem no poema o gás
a luz o telefone
a sonegação
do leite
da carne
do açúcar
do pão.

O funcionário público
não cabe no poema
com seu salário de fome
sua vida fechada
em arquivos.
Como não cabe no poema
o operário
que esmerila seu dia de aço
e carvão
nas oficinas escuras

– porque o poema, senhores,
está fechado: “não há vagas”
Só cabe no poema
o homem sem estômago
a mulher de nuvens
a fruta sem preço

O poema, senhores,
não fede
nem cheira.

literatura

2010-05-26T23:35:00.000+01:00

poema de Manuel António Pina

Literatura incrível esta
que a si própria se escreve
Descobri o movimento perpétuo
mas não saí (ó palavras!) do mesmo sítio

Ociosidade de modo que és minha
— Sem ser este, o silêncio que
pude durou 3 quartos de hora
num quarto cheio de homens perguntando

Nessa altura (em 1965) eu estava
metido naquilo até ao infinito
Agora trabalho um pouco de fora para fora
Com de vez em quando uma palavra demasiada

também confesso a obsessão adolescente

2010-05-18T16:45:00.002+01:00

Talvez seja uma fraqueza, talvez seja um pouco doentio,

não sei, mas também gostava de lá estar...

"[...] I bought Unknown Pleasures, Joy Division's first album,
with its iconic Peter Saville cover of the first discovered
pulsar radiating against a black background. The record
was thick vinyl and felt important under my arm as I
made my way to the bus stop. I played the album several
times that night, the next night, and for months after that.
From the opening drums, rising-falling bass and mesmeric
vocals of Disorder ("I've been waiting for a guide to come
and take me by the hand") to the lost-in-a-city soundscape
of Interzone ("I was looking for a friend of mine"), I found
words and music that spoke directly to my sense of
estrangement. So began an intense relationship with the
desperately visceral yet strangely life-affirming music of
Joy Division.[...]
"[...] I wore black shirts and lapels covered in Joy Division
badges; the obligatory trenchcoat soon followed. [...]"

James Hopkin, "Guardian"

i'm new here

2010-05-16T15:23:00.001+01:00

o jovem arrojado

2010-05-15T01:09:00.004+01:00

"Le magicien Oliveira, qui préfère les bêches aux
tracteurs, le passé au présent, les appareils photos à l’ancienne, lui, ne
connait pas la mélancolie. Son conte d’amour fou entre les vivants et les
morts, avec ses trucages primitifs (sublime envol en transparence des
amoureux au-dessus de la ville), est un enchantement absolu, un prodige
de malice et de virtuosité."
Jean-Marc Lalanne

Manoel de Oliveira em Cannes

Maio 2010, foto Reuters

Saldanha Sanches, 1944-2010

2010-05-15T00:23:00.000+01:00

"Como é que vê o facto de não ter sido decretada prisão pre-
ventiva a nenhum deles a não ser a Oliveira e Costa?

É essa a função principal do nosso Processo Penal: proteger
essa gente.

Agora está a ser sarcástico.

Não, não. Estou a ser rigoroso. Está construído de forma que o
objectivo do Código é a protecção dessa gente.

É um código viciado?

Completamente viciado. É um código que nos envergonha pelos
resultados. Essa impunidade que o código garante é uma coisa
que nos envergonha. O caso Madoff em Portugal seria impossível,
mesmo que alguém resolvesse confessar tudo, e nunca o faria.
Na América as pessoas confessam porque as consequências da
não confissão são muito duras e apesar de tudo o menos mau é
confessar. Em Portugal não são duras, mas mesmo que se con-
fessasse o processo não duraria dois ou três meses. Duraria sempre
muito mais, mesmo com o máximo de zelo do Ministério Público.
Temos um Código do Processo Penal que é feito para proteger esse
tipo de delinquência. Até protege em parte a outra delinquência,
mas essa então, do colarinho branco, está totalmente protegida.
Não me admiraria ver o Dr. Oliveira e Costa acabar absolvido.
Não ficaria particularmente admirado. Sem falar no Dr. Jardim
Gonçalves, que o mais provável é vir a ser absolvido."

[ "A última conversa de Saldanha Sanches" entrevista de Isabel Lucas
para o Diário Económico]

habemus blog

2010-05-12T12:17:00.005+01:00

Cinco anos de blogue.
Um singular plural.
Um rio de memórias. Um curso.
Singular.
Sim, um lar. Uma casa.
Nas asas das imagens as palavras.
Nu
as sombras.
Tudo se diz no que não quer dizer-se.
Tudo foge no que mal se diz.
Tudo escapa. Tudo é escape.
Sim. Sin. Sín.
Sem sombra de não querer
o pecado.
Drama sem sombra de fado.
Fado sem medo de samba.
Na corda bamba os dedos.
Ledos dédalos.
Labirinto do que sinto.
Plinto do que pressinto.
Laborató
rio
do que não sei precisar.
Nu. Sim. Gula.
Fome do que há-de vir.
Janela aberta nas mãos
do tempo.

© 2010 (sobre trabalho fotográfico original de Helena Almeida)

gente a quem me devo

2010-05-11T10:22:00.001+01:00

Laurie Anderson, Collected Videos (1990)

na dobra das noites

2010-05-04T23:45:00.002+01:00

"Deus gosta dos ateus, de todos os ateus porque Deus gosta
de todos e de tudo. É o Senhor de todos os tempos, mesmo
do das vacas magras e do das vacas loucas. É o Senhor de
todos tempos e de todos os modos, mesmo dos maus modos.
É o Menino Jesus, menino sábio que desobedece aos pais."

um pequeno texto de Adília Lopes,
retirado de "Irmã Barata, Irmã Batata" um dos
livros incluídos em "Dobra, Poesia Reunida"